Efes Blues
Festival -2007
Блюз - это секс. Вчера я это отчетливо понял.
Нет, не в том, конечно, плане, секс, чисто как коитус -
набухание, отвердевание, ввод-вывод, обмен всяческой секрецией и прочий
скотский физиологизьм… Блюз - это духовные, энергетические эманации, неизменно
сопутствующие совокуплению двух тварей, именуемых людьми. Вот какая, блин,
фигня пришла мне в голову вместе с пивом на очередном фестивале Efes Blues.
Сейчас расскажу.
Похоже, День независимости родная Отчизна провела в трехдневном
угаре, заполненном пьянством и политическими маршами. У меня же эти выходные
стали днями независимости от денег и совести, колотился я по ближнему и
дальнему Подмосковью, да и по столице нашей, пья и не спя, вопрошая время о
времени: Ангелы мои! Вы не оставили еще меня? И отвечали ангелы - Нет, Вован,
но скоро. Ты же и сам прекрасно знаешь, Вован, когда и как кони отбросишь, так
отчего суетишься? Живи пока. - Что ж, если уж жить - то под блюз. Так и
очутился под воротами клуба Б1. Самое интересное - даже билет в кармане был, но
по билету меня внутрь не пустили, дата не та оказалась. Я же за билет
полновесную тонну рублей отвалил (вообще-то "тонна баксов" звучит
красивше, но билет на блюз не стоит так дорого…) - почто не пускаете, суки? Пришлось
аккредитоваться законно, типа, пресса.
Б1- клуб не маленький, и фестиваль-та уж третий день, а
народу битком - изголодались москвичи по добротной музыке. В неизменном баре -
неизменный Петрович, весь в шляпе и при лысине и, как всегда, в компании с
самыми красивыми сосками. Ну и еще с десяток знакомых фейсов по залу, публика
очень симпатичная, мужики такие крепкие, и девушки - о да! - таких отвязных
девчонок, как на Efes Blues, вы нигде не встретите. Very, ну очень very sexy -
плечи обнажены, декольте, все на виду, лямочки, бретелечки, сисечки. Под блюз и
под пиво можно. Организаторы настаивали, что это, мол, блюзовый карнавал, но
че-то с карнавалом не покатило, народ хоть и перся реально, только синтепоновые
крылышки и рожки в вестибюле раскупались вяло, вообще никак.
Тем временем на сцене нарисовался Ларри МакРэй (Larry
McCray) во главе банды ниггеров.
Ларри и сам выглядит, как предводитель чикагского ганга -
ляжки бычьи, кулаки пудовые, гитарка ракетная, навроде бейсбольной биты, чтоб в
случае чего после концерта отмахиваться. Мясник, киллфайтер, короче. Ларри
парень тертый, по Штатам много колесил, играл по барам и пивнякам - и
московскую публику завел на раз - Blues is my business, this business it's good
- хрипел МакРэй, партер колыхался, не выпуская из рук женщин и пиво. У Ларри
любопытная техника игры, он то фантастически "мельчит", "песок и
бисер", что называется, то по контрасту переходит на протяжный утробный
вой, плавая все больше по верхним октавам. И видно, что по природе-то мужик
скромный, не клоун, не шоу-мен, но как играет! Ни глаз, ни ушей от сцены не
оторвать. Еще басист шибко впечатлил - здоровенный такой негр, под стать Ларри,
стоял весь концерт, как свая, только ногами переступал, чтобы, значить, яйца не
потели, да глаза прижмуривал в самые забористые моменты. Как он пальцами
работал! о, это целый спектакль, не знаю, с чем сравнить их, разве что с
пальцами давно и успешно практикующего гинеколога. Играл чувак на басу
виртуозно, изящно переходя с классической техники на слэп, искусно доводя свой
инструмент, а заодно и партер, до клиторного оргазма, а когда МакРэй допиливал
очередную нескончаемую коду, невозмутимо, с легким поклоном, ставил финальную
точку.
У барабанщика потрясающая кистевая техника - он одним ударом
умудрялся зацепить и крэш, и райд, но без суеты лишней, без понтов - все точно,
выверено, экономно драммер двигался, если надо по игре - и снизу вверх удар
делал. Закончили парни таким сочным тягучим вещуганом -Moon is rising, что
хотелось уткнуться носом в чью-нибудь грудь, от третьего размера и выше, и
пошмыгать там носом (что, собственно говоря, впоследствии и произошло).
МакРэй постарался на славу - да и напитки делали свое доброе
дело - по углам уже терлись и целовались парочки, а партер вовсю отрывался по
пиву. Более всего удивило меня наличие в этом клубе так называемых VIP зон -
вернее, не сами зоны, а те люди, что за немереное бабло сидели там. Перед
входами в эти резервации стояли "секурити" с налитыми кровью глазами
и создавали перед собой стену ужаса, не допуская плебс к небожителям. Блин,
какой смысл слушать блюз, при этом позволяя себе двигать в лучшем случае
ладошками? И я вернулся в демократический партер, где прелестницы двигали
тугими попами, а мужички вроде меня - пивными животиками. На сцене тем временем
воздвиглась новая банда - и парни начали отжигать.
Поначалу фронтменил один улетный саксофонист - Гордон Бидл
(Gordon Beadle) по кличке Сакс. Вот уж у кого пружина в жопе - Сакс метался по
сцене и окружающим подмосткам, словно исполнял стипль-чез, а не блюзовый
концерт. Он держал свой здоровенный саксофон, словно пожарную кишку, словно
эрегирррованный член, тыкая этим своим серебряным инструментом прямо в вагину
партера, изливая блюзовый кипяток, а у ног его бурлил охваченный похотью зал,
словно муравейник, в который уронили виагру. Бидл не только виртуозный
саксофонист, но и талантливый шоу-мен, недаром в его послужном списке
сотрудничество с такими грандами, как Роллинг Стоунз, Би Би Кинг, и братья
Невилл. Правда, когда оператор показывал его крупным планом, я чего-то не
видел, чтобы он пальцами клапаны нажимал. Может, парень одним амбушюром брал?
Ни хера себе измена. Не, блин, это ж надо так допиться!
Ну, а ребята в группе тоже будь здоров - высоченный негр
играл на бас-гитаре, бэджик с фестивальным пассом болтался у него на яйцах,
демонстрируя нескрываемое презрение к клубному истэблишменту. Негр постоянно
вел диалог с бледнолицым клавишником в синей блузе, а тот перец долбил по
ки-борду разве что не членом, и запомнился тем, что завершил одну очень забойную
коду собственным фейсом. Публика ревела, это было в чистом виде совокупление -
по силе энергетического выплеска. Все продолжалось на редкость празднично и
убедительно, этакий блюз в стиле арт-деко.
Карнавал грянул с новой силой, когда на сцену выпрыгнул
маленький подвижный старикан по имени Ларри Гарнер (Larry Garner).
На нем был армейский треух с кокардой, и он учтиво
поздоровался с публикой по-русски "дамы и господа, добрый вечер".
После чего обрушил в зал, словно цунами на Новый Орлеан, влажный ураган
луизианского блюза. Ой, старикан заводной, играл вдохновенно, в его манере
сочетались и лиризм, и жесткие гитарные рифы. Дед юморной - спросил у мужиков в
зале, кому в последние дни было отказано в ласке. Таковые несчастные нашлись -
и тогда Ларри замутил им в утешение ааафигительную вещугу про broken hearts. Я
по ходу угостил пивом одну подвижную девушку, и мы даже с ней потанцевали,
потом девушка поинтересовалась, не VIP ли я, а когда я неосмотрительно обнажил
бэджик с PRESS, прелестница моментально испарилась.
Сексуально-блюзовый апофеоз неудержимо надвигался. Очень
симпатичные юноша и девушка стояли посреди партера и самозабвенно целовались.
Ларри отыграл уже две или даже три вещи, а пара все никак не могла оторваться
друг от друга. Кто в этом доме хозяин стало по настоящему понятно, когда на
сцену вышла огромная мама по имени Шерри Уильямс (Sherrie Williams). Бой баба,
Тина Тернер и КоКо Тэйлор в одном флаконе, жопа мощная, ляжки мощные, сиськи
чудовищные, и голосина, не уступающий роскоши форм.
Вот тетка и выдала - она всех мужиков построила, что на
сцене, что в зале, хотя обращалась к каждому, не иначе, как mister. Бог мой,
как же они в америце умеют уважать коллег. Голос Шерри аж до мозжечка пробирал,
внутренности выворачивал, гнал по телу мурашки, а по семенникам сперматозоиды.
Будоражила мама женщин: все заметнее, все бесстыднее в толпе женские ручки - на
мужских затылках, на шеях, на ягодицах. Но Шерри этого было недостаточно - мало
того, что мужики плясали в зале, так она еще и гитаристов на сцене плясать
заставила - а попробуй откажись, когда маман, подняв внушительный кулак, рычит
в микрофон we get power!!! И блюз у нее жесткий, риффованый, в манере AC/DC.
Ну, теперь вы все поняли? Вы, мужики, даже не сексуальное меньшинство - вы
сексуальное ничтожество!!! Но попытку я вам одну дам, ревела Шерри в зал - а
зал скулил и неистовствовал. Финал получился впечатляющим, к нужной точке все
пришли одновременно, то есть - come together.
Я не музыкальный критик, я вообще по пиву. Но и женщины тоже,
конечно…Только в зале вот как-то не подснялся. Да и фиг-то с ним, поеду, думаю,
догоняться, в какой-нить бар. И тут…БОМ! (слышны удары колокола)…выхожу из
клуба…БОМ…меня встречает шикарная женщина …БОМ… в белой шляпке, в белом пальто,
в белых перчатках…БОМ… "Мерседес" вишневого цвета…БОМ…Поездка по
ночной морозной Москве… "Наполеон" из горлышка…Беседы за жизнь… Это
просто блюз какой-то.
Вованъ, ноябрь 2007
Фото с сайта bluesfest.ru
